Gerade beim Versuch, einen Tortilla-Omelette-Bastard kreativ zu wenden, mit beiden Daumen auf den heißen Pfannenboden gefaßt.
Es ist nicht ganz so schlimm wie im November. Aber ich bin doch ein vollkommener Küchenidiot!
Da hatte ich gerade in den letzten zwei Wochen mit Freude bemerkt, daß wieder Gefühl in die verbrannten Fingerspitzen kam.

Ich bekomme eine Einladung zum Opening der Berliner Oberstufen Zentren Party .
Eine Parteigründung, im Goya? Ah, es heißt "Freunde der Nacht", also ein Fest ist gemeint.
Was immer das ist, deutsche Sprache ist es nicht. Es adaptiert wahrscheinlich arabisch-kreuzbergisches Jungsprech.
"Ey Hasan, kommssu BOSZ?"
"Ey Alta, fickdeinschwester, wasis BOSZ, kling schwul!"
"Ey du Spast, nixin Kopp? Berliner Oberstufen Zentren Party!"
"Klar Alta, bringisch geile blonde Mandy mit!"

Und überhaupt. Ich. Bin. Eingeladen. Wenn ich noch ein paar Jahre älter und ein Mann wäre, der eine midlifecrisisbedingte Neigung zu minderbemittelten Hilfsgymnasiastinnen entwickelt, würde ich vielleicht sogar in Erwägung ziehen zu kommen. Ich würde die Sneakers anziehen, Gel ins Resthaar schmieren, mich ein bißchen mit Boss-Parfüm einsprühen und schauen, ob ich ein oder zwei Hasen beeindrucken kann.