Eineinhalb Stunden (incl. Einlesen und Einarbeiten in die unlock-Software) und das iPhone mag auch mit meiner D2-Karte!

Grade eben habe ich mein neuangekommenes iPhone mit dem der Kamera meines lieben, treuen SonyEricsson fotografiert.
Als ich das Foto herunterladen will, um es hier zu veröffentlichen, ist die Flash-Karte kaputt.
Fazit:
Es kann nur einen geben...

Es war also der Bruder von Ivan Rebroff. Und dafür muß sich frau nun von Softie-Männern Zitate aus dem Buch anhören.

und ick sitze noch uff Arbeet. Der Kerl treibt sich in Wessiland rum und ich kann mal richtig ackern.
Hab dafür auch meine liebste Jogginghose und ein altes, gut eingetragenes T-Shirt an.

Grade meinen schwarzen Lieblingsrock und meine teuerste Jeans (die für gut!) mit 60 Grad gewaschen. Weil der normale Waschgang bei Miele mit 60 Grad beginnt. Mist! Das ist mir schon zum zweiten Mal passiert!

Sagt mir bitte, daß das ein Witz ist!

Die älteste der Sekretärinnen hat nun einen Hund. Es ist ein brauner, etwas altmodischer Terrier, ein ziemlich nettes Viech. Am Wochenende begab es sich, daß wir uns wieder einmal sahen. Spazierengehen mit Hund ist allemal amüsanter, als mit ihr Essen zu gehen ("holt ihr mich ab? ist das teuer! nee, sushi ess ich nicht, schweinefleisch auch nicht. was, ich hab wirklich grade schweinefleisch gegessen? mensch ist das teuer! setzt ihr mich zu hause ab? etc. pp.") und eine Chilli con Carne-Drohung Marke Maggifuk war auch grade wieder knapp an uns vorbeigeschrammt.
Der Tag begann mit der Ansage, daß sie diesmal nicht an den Schlachtensee wolle, weil es da so voll sei, sondern nach Heiligensee. Da ich fürs Kartenlesen zuständig bin und noch ein Freudespaar mit Kind dazudirigieren sollte, fragte ich dreimal nach, wo wir denn da genau hingehen wollen. Die Antwort war: Weiß ich auch nicht, ich war noch nie da, ihr nehmt mich doch mit.
HeMan kriegte das Jammern: Auto grade frisch geputzt und ausgesaugt und Leder poliert!, aber er kriegte sich ebenso schnell wieder ein, weil ich ihn immer damit aufziehe, daß er sich den Kombi schließlich vor Zeiten für eine noch kennenzulernende Frau mit Kind angeschafft hatte.
Das Hundchen sprang ins Auto, legte sich brav hin und machte keine Probleme und wir fuhren sicherheitshalber doch zur Revierförsterei am Tegeler See, weil da zumindest der Stadtplan freie Flächen versprach.
Kaum hatten wir den Wagen geparkt und der Hund war Richtung See gestürmt, ging das Geknötter los. "Hier am Wasser kann man ja garnicht laufen! Da sind zu viele andere unterwegs!" In der Tat, eine alte Dame kam schütternden Lenkers dahergeradelt und schimpfte über unangeleinte Hunde. Wir liefen Richtung Wald und mußten an einem Tiergehege vorbei. "Das geht ja garnicht. Da kriegt der Hund nen Föhn, der rastet aus, wenn ein Wildschwein vor ihm steht!" Dem Hund waren die Schweine aber reichlich egal.
Dafür stieß sich seine Sorgeberechtigte am dem Hinweisschild, daß Hunde im Wald an der Leine zu führen wären. "Na da muß ich den Hund eben an die Leine nehmen, nutzt ja nichts! Ich richte mich ja gern nach euch, wenn ihr hier laufen wollt..." (Mal abgesehen davon, daß dem kleinen Kerlchen eh noch etwas Erziehung und Körperkraft fehlt und er ohnehin kaum frei und ausdauernd losrennen kann.) Mein Vorschlag, das Verbot zu ignorieren löste einen Sermon aus über schießende Jäger, die keine Gnade mit armen Haustieren kennen würden. Ich wies sie darauf hin, daß ein Jäger kaum an einem sonnigen Sonntag nachmittag in der Gegend rumballern würde, weil die Wahrscheinlichkeit zu hoch wäre, einen Spaziergänger zu erlegen.
Aber das Thema hatte schon wieder gewechselt. Das fünfjährige Mädchen war natürlich sehr an dem Hundchen interessiert und blieb immer in seiner Nähe. Grund für den Kommentar: "Jaja, jetzt hab ich nicht nur den Hund sondern auch noch das Kind an der Backe und ihr könnt euch alle prima unterhalten! Aber ich machs ja gerne!"
Die gesamte Zeit schwelte ohnehin das Problem: "Wo krieg ich was zu essen her?" Die Frau stieg aus dem Auto und verkündete, sie habe Hunger, schließlich sei sie doch schon so früh mit dem Hund aufgestanden. Das nahe französische Restaurant war ihr zu teuer. "Nee, da ess ich lieber nichts! Ich wußte ja nicht, daß es hier nichts gibt. Und der Hund kostet so viel, ich bin völlig blank!" Zur Würstelbude an der Borsigvilla war es ihr zu weit, der Hund könne schließlich nicht ewig laufen und so landeten wir nach nicht mal einer halben Stunde Fußmarsch doch im sündteuren französischen Restaurant und sie orderte einen Eisbecher. Als es ans Bezahlen ging, wartete sie die Rechnung nicht ab, sondern - der Hund, jaja - ging schon mal raus und reichte HeMan mit "Das wird ja wohl reichen!" einen Schein rüber. Es reichte knapp.
Auf dem Rückweg machten wir Station bei den Leuten mit dem Kind, zum Zwecke des Auseinanderschraubens eines Regals, also die Männer natürlich. Eine längere Kopfsteinpflasterstrecke wurde unterhaltsam. "Kotz jetzt bloß nicht in den Kofferraum! Wir dürfen sonst nie wieder mitfahren!" Eine Minute später: "Oh Gott, mir ist schlecht! Was ist eigentlich, wenn ich kotzen muß?"
Ich, die ich mich schon die ganze Zeit in autogenem Training erging, damit ich nicht den Jäger ordere, damit endlich Ruhe ist (Oder einen Mann, damit die Frau endlich mal wieder Sex hat.), werde das erste und einzige Mal laut und bestimmt: "Du sagst einfach rechtzeitig vorher Bescheid und HeMan fährt ran!"
Im Haus der Freund angekommen, schnappe ich mir dann die nächstbeste Sofaecke und penne ein.
Auf dem Rückweg, nachdem Frau und Hund abgesetzt waren ("Jetzt müssen wir aber los, ich muß um halb sechs zu Hause sein, sonst komme ich mit den Futterzeiten durcheinander."), meinet HeMan ganz vorsichtig zu mir: "Also irgendwie muß ich das nicht oft haben. Das wird ja immer anstrengender." OH JA!

Die Antwort ist noch immer 42, auch nach 30 Jahren...

aber ich stelle mir das grade als hörspiel vor. so von der syntax her.

Donnerstags mittag bin ich entweder mit einem guten Freund zum Biofutter fassen in der Kantine der Kreuzberger Regenbogenfabrik oder aber ich verbringe die Stunde, in der die Putzfrau durchs Loft wirbelt, beim Deutsch-Spanier an der nächsten Ecke.
Seit das Rauchverbot gilt, ist die Atmosphäre dort sonderbar. Es herrscht plötzlich ein hoher Frauenanteil, vor allem salat- und gemüseorientierte Spätstudentinnen klappen dort ihren Laptop auf, um Hausaufgaben zu machen. Der eine oder andere Softie-Mann verirrt sich auch. Die kettenrauchenden Lehrer, die sich ab Mittag vom anstrengenden Schulbetrieb erholen, sind weggeblieben.
Aber einer war wie immer da: Der Schmatzer. Der Typ hat das Gesicht eines kleinen Jungen und dazu angegraute Haare, die verraten, daß er mindestens Mitte 40 ist. Er bestellt sich überbackenes Gemüse und schmatzt drauflos, es klingt so ein bißchen wie eine Katze beim Feuchtfutterfressen. Mittlerweile setze ich mich ein bis zwei Tische weiter weg, wenn er vor mir da ist. Nur manchmal läßt es sich nicht vermeiden. Vor vier Wochen war ich eingekeilt zwischen ihm und einem Tisch, an dem grade eine lautstarke, tränenreiche Lebensberatung stattfand. Ich steckte die Nase in meine Zeitung und versuchte die Ohren zuzuklappen. Es ging nicht. Es war wie bei einem Unfall, wo man hinschauen muß, nicht als hinschauen. Links von mir redete ein fetter Ossi-Funktionärstyp mit schlecht verborgenem sächsischem Dialekt auf eine gestrandete Aussteigermutter ein: Sie ham alles Reschd dr Weld, Hortz vio zu böandragn. Und wenn'r sie schläschd, gehn se äbn ins Fraunhaus. Die rausgewaschene Dauerwelle der Frau wippt und zuckt. Sie bricht in Tränen aus und fängt an ihre Lebensgeschichte zu erzählen. ...nicht immer nur Leistungsprinzip ...endlich jemand gefunden, der das auch so sieht ...wußte nicht, daß der Drogen nimmt ...zahlt nicht fürs Kind ...heuljammer! Der Funktionärstyp ordert sich das dritte Bier. Versucht, aus seiner Ehe zu erzählen, daß da auch nicht alles Zucker war. Aber wenn man sich nicht mehr versteht...
Und rechts dazu: möpfmöpfmöpfmüpfmüpf.

Ja, der Sprung von KKM zum iPhone ist haarsträubend.
Ich hatte was gebosselt über Whitmans Halcyon Days und die Valium Days der Realität und das fiel dem allgemeinen Fehler, der gestern grassierte, anheim.
Außerdem habe ich das dringende Bedürfnis, mich wieder in den Bereich der Normalität zu bewegen. Samstag ein Gespräch mit meinem Vater über KKMs Transport ins Pflegeheim, danach stundenlang ein Zustand, den ich eigentlich nicht kenne. Heulkrämpfe, Tunnelblick, Übelkeit, Schwindel, Herzrasen, Schweißausbrüche, Frieren. Das alles in Bremen in einem Hotelzimmer. Eigentlich hätte ich auf der Geburtstagsparty von HeMans Bruder stehen wollen.
Da ich Mutters kleine chemische Helferlein gegen weibliche Nervosität nicht ständig bei mir trage (Korrektur: nie), hab mich dann per Taxi in die psychatrische Notaufnahme eingeliefert. Nach kaum einer Dreiviertelstunde Warten inmitten von Stimmenhörern, Brüllmonologisierern und hyperaktiven, alles demontierenden Bepinkelten lehnte ich das freundliche Ansinnen einer jungen Ärztin, mich über Nacht stationär zu behalten, ab und bat sie nur um eines: Ich möchte für eine Stunde auf dieses Familienfest, vielleicht etwas blaß und mit einem matten Lächeln, aber ohne Angst, Tränen und Panik. Egal wie. Den Wunsch hat sie mir erfüllt.
In den 48 Stunden der Valiumruhe habe ich zumindest eine Vorstellung von mir ausgebrütet. Ich habe mich gefragt, was KKM getan hätte. Keine Frage, sie hätte Haltung bewahrt und sich auf das Wesentliche konzentriert.
Und das tue ich jetzt. Sicher in ihrem Sinne. Die da so klein wie ein Kind in ihrem Pflegeheimbett liegt.